Quando era mais novo achava que me ficava bem preferir o outono à primavera.
Estava enganado. À primavera pertence o encanto aborrecido das coisas que nascem. Porque sim. Porque são assim.
O outono é apenas a marcha fúnebre do que já não resta, é a palha seca da decadência que só não arde porque chegaram as chuvadas.
No outono só não escoam com as enxurradas os pensamentos tristes que me revestem e eu fico nu, lambendo as feridas que sabem a ferro.
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